Lied aus der Heimat

Betonpfeiler steh'n im Gras,
schwarze Flüsse rinnen durchs die Gassen,
helle Blitzen reißen die Nacht enzwei,
ein lauter Donner betäubt den letzten Sinn.

Es ist die nächste Tüte,
es ist die nächste Sekunde,
eine Flucht nach Vorne in den Kreis,
die Augen werden matt.

Ein tödlicher Fluch ist gerufen,
ein neuer Atemzug bringt schlechten Dunst,
tanzend auf der Welle,
trockned ein was einmal gesehen.

Monat für Monat wird er gelebt,
doch jede Sekunde ist vergeuldet,
Nebelwolken steigen auf,
grün geschmückt von Treue.

Die Dummheit wird bekämpft,
Hasstiraden werden gesungen,
Herzenfleisch gefressen,
das Glück zebrochen.

In Liebe zu diesem Fluch,
geschrieben mit Seelenblut,
und der Hoffnung er lässt los,
werd ich weiter weinend beten.

Copyright © by Thomas Bienert April 2006